Иногда я разглядываю других женщин.
Мне неловко это делать глаза-в-глаза, но вот сзади - могу себе позволить прикипеть к волосам, к шее, к линии плеч, к запястьям, к ягодицам, к рисунку вен на ногах, к контуру стопы, ... 

Я кажется начинаю понимать, что может завести мужчину, лишить его рассудка, заставить сворачивать горы, а иногда, в минуты слепящего вожделения или крайнего отчаяния- продавать душу.

Я чувствую это каждый раз, когда вижу достаточно свободную, расслабленную, не перегруженную бытовыми заботами и не охваченную тревогой или бедой, горем женщину. Я чувствую её дух.

Это невозможно описать другими словами, кроме как этим.
С некоторыми женщинами я представляю себя их мужчинами. 

Моя гомосексуальная часть оживает от одной мысли владеть такой женщиной, какая-то дикая сила требует украсть её у всего мира, знать, что она будет только моей, только я смогу дотрагиваться до её нежной, тонкой кожи, слышать её глубокое дыхание на моей груди, у моей подмышки. Только я буду трогать её тело, чувствовать налитость её груди, мягкую упругость её живота.
Только я буду знать как на смену её манящей отстранённости приходит смущённая зовущая податливость. 

Что-то дикое и величественно- властное во мне просыпается от того, что я знаю, что это моя женщина. Я люблю её, хочу беречь, хочу заботиться о ней, сохраняя её хрупкость. 
Да, я очень хочу чтобы она её не теряла.
Чтобы никакие битвы, никакие жизненные войны и ураганы не смогли забрать у неё её дух. 

Он важен мне, потому что он то, что отличает меня от неё, напоминает мне кто не я. И заставляет вспомнить, кто я. Чувствуя его, я обретаю себя.

С некоторыми женщинами я не пробую быть мужчиной. С некоторыми я иногда забываю, что я сама - женщина. Дух борьбы требует лишиться пола, даже скорее доказать кто я ещё, кроме женщины. Женственность, ощущение себя одной из женщин я теряю в мгновенье. 

Если б меня спросили в этот момент- кто ты?- « Женщина»- то, что я ответила бы в последнюю очередь. Слишком сильный страх отвержения, обесценивания, и риски, что с явной демонстрацией даже телесной сексуальности через движения (здесь я имею в виду сексуальность- как переживание принадлежности к полу), переживаются как высокие. 

Здесь другой дух - дух силы среди себе подобных, не берусь называть его женским или мужским. 
Этот дух требует доказательств не хрупкости. Доказательств устойчивости, выносливости, требует заслужить уважение и признание, показывает, что просто так - ни уважения, ни признания, ни тем более принятия не будет.
Требует вложений, чтобы почувствовать собственную силу, достоинство, равенство на такой площадке.

Мне кажется этот дух борьбы иногда делает нас бесполыми в ситуациях где чьё-то или моё собственное восприятие пола напрямую связано с уязвимостью.
————-
С некоторыми женщинами я хочу греться на груди, хочу пирожков и запаха борща на весь дом. Я моментально могу превратиться в ребёнка и забыть обо всём своём опыте, словно и не было его никогда. Интересно, что в сложные моменты жизни такие женщины часто попадаются на моём пути, словно напоминая, что поддержка рядом. Но они чужие, у нас нет таких, близких отношений, чтобы я могла запросто подойти к ним и отогреться в их тепле и любви. Поэтому то, что они есть, но они не мои - скорее напоминает мне о том, что идти дальше придётся всё равно одной.

Это ещё один интересный момент- про женщин, которые встречаются в жизни в тот или другой её промежуток, когда я проживаю какой-то этап, решаю какую-то задачу. Через них я могу ещё лучше видеть себя, чем я живу, в чём нуждаюсь, что подходит мне, а что-сильно нет. 

Некоторых женщин я сама хочу удочерить. Позаботиться о них, наварить им борща, расспросить о том, как они живут. Что-то есть в них, приглашающее к такой заботе, включающее во мне «голодную мамашку». Дух детского зова включает во мне дух не растраченной материнской любви. Осознавая высокую агрессивность этой «любви»- никто ж не просит и не факт, что нуждается, может быть это вовсе моя проекция- иду себе дальше...

Да... Дух женщины...
Прямо сейчас спрашиваю себя- какой во мне живёт и о чём говорит мне и миру сегодня?

А ваш?

Автор: Алёна Швец